La Felicidad o vivir en Positivo.

Desde siempre he sido una persona negativa y pesimista. Si pasaba algo malo, todo iría a peor y, si pasaba algo bueno, seguro que aparecería algo que lo jodería. Siempre así. Muchos años de mi vida con ese pensamiento.

Hace no demasiado, una gran amiga -de esas en peligro de extinción- empezó a enseñarme otra forma de ver la vida. Al principio sólo me lo comentaba y yo lo veía curioso -como veo casi todo lo nuevo que me descubren- hasta que, a finales del año pasado, llegué a la conclusión de que era algo que necesitaba para vivir. Necesitaba un cambio en mi vida, y algo en el pecho me gritaba que parte de esa respuesta la tenía ella. Empecé con la meditación, y luego con otras técnicas dentro de la meditación en las que no me voy a meter -aunque me encantan y avanzo más cada día-. Lo más importante, ante todo, era la actitud. "Acepta y celebra todo lo que te pase, sea bueno o malo", "los cambios siempre son para mejor" y "nada ocurre por casualidad" fueron las tres premisas que se me han quedado grabadas y que me repito incansablemente.
El principio fue complicado, muy complicado. Al empezar con mis buenas prácticas todo se vino abajo. Cogí una enfermedad, luego otra y otra, los médicos me daban vueltas en cada consulta sacando diagnósticos diferentes y recetándome mil medicamentos cada vez. Hacía muchísimo tiempo que no tenía tanto dolor, tanta desgana y tantas ganas de desaparecer de la faz de la tierra. Aún se me saltan las lágrimas cuando recuerdo todas esas semanas en las que lloraba incansable en el baño por el dolor que me producía todo aquello. Ella no hacía más que animarme, mientras otros desaparecían, recordarme que el cambio que estaba haciendo merecería la pena y que no me rindiera.

Y así fue. Empecé a sacarme del pozo a mí misma, a aceptar aquel insufrible dolor y, de repente, aquello empezó a desaparecer, los medicamentos empezaban a hacer efecto. Las heridas empezaron a secarse, se empezaron a cerrar, y terminaron desapareciendo. Todo estaba conectado.

Vivir en Positivo es difícil, y mucha gente no lo entiende. Soy feliz. Soy feliz pase lo que pase. Soy feliz por mí misma, me acepto, me quiero, celebro cómo soy, dónde estoy, con quién estoy y todos los recorridos por los que me lleve la vida. Todos, sin excepción.
Ser feliz no implica que todo te dé igual, que no sientas, que no sufras, que no llores. Para nada. Sólo hay que ver el mundo con otros ojos y saber sacarle la parte positiva a todo lo que te pase y, si no la encuentras, confiar en que en algún momento, eso que ha sido tan malo, servirá para algo positivo.

Pasar de ser una persona pesimista a ser feliz es algo muy complejo. A veces te asaltan dudas y tienes que ser capaz de disiparlas. Hay que analizar calmadamente los cambios que se producen día a día y saber mantener una actitud positiva. Quienes se cabrean y lamentan por todo lo que les pasa no van a conseguir el máximo en sus vidas, se van a quedar ahí, quejándose de la avispa que les ha picado en el pie en vez de mirar el inmenso lago entre colinas que tienen enfrente.

Desde pequeños hemos vivido escuchando que la felicidad es pasajera o incluso que no existe. No podrían estar más equivocados. La felicidad no es un estado de ánimo que viene y que va, es una forma de vivir la vida y, si lo entendiérais, empezaríais a ver cosas magníficas que ahora mismo no sois capaces de ver, que se os escapan.

Yo estoy dispuesta a seguir avanzando de esta forma, a seguir mejorando y descubrirme a mí misma sonriendo al despertar. Porque no hay una fuerza mayor que la de tus propios pensamientos. Porque todo lo bueno pesa muchísimo más que lo malo. Porque lo malo no es más que una lección positiva. Todo cuenta.

Alegre, alegre, alegre.

La vida es sólo un sueño.

Cosas que no entiendo: Celos.

Que toda persona de tu mismo sexo sea enemigo.
Que "esa zorra" te agregue a Facebook o las bromas con "tu amiguito" sean motivo de disputa.
Que a saber qué va a hacer cuando sale de fiesta sin ti.
Y un sin fin de estupideces más.

Soy consciente de que no pienso igual que la inmensa mayoría de la sociedad. Soy consciente de que mi forma de ver el mundo puede resultar peculiar y/o inusual. Pero, en serio, ¿qué carajo os pasa?

Celosos y celosas del universo, que os escudáis en que los celos son una muestra de amor, en que vuestra pareja es vuestra y de nadie más, en que amar significa estar pegados como lapas las 24 horas del día, los 365 días del año y, en caso de no estar juntos, echaros de menos en cada momento.¿Qué os pasa? ¿A qué viene esa necesidad?
¿Os cuento un secreto? Sois unos inseguros. O eso creo. En mi cerebro los celos sólo tienen cabida en un escenario en el que el celoso tiene una autoestima baja, el celoso no confía en su pareja o el celoso es una persona infiel, por lo que piensa que la otra persona va a engañarle con otra porque, realmente, eso es lo que haría él o ella si se descuidan.
Siento descubriros esa terrible verdad.

Sé que si algún celoso llega a mi blog pensará que soy gilipollas, que no tengo razón y que no es que no se fíe de la persona que tiene al lado, sino que no se fía del resto. ¡Já! Cuántas veces habré escuchado esa excusa en boca de una posible futura pareja (frase que le condena a buscar a una más tonta).

Se supone que cuando estás con una persona tiene que existir confianza mutua y que ambos podéis disponer del espacio que necesitéis para vosotros mismos sin tener que darle explicaciones al otro. O eso pienso yo. Tu pareja no puede convertirse en tus padres cuando tenías 14 años y te controlaban dónde estabas, con quién estabas y cómo ibas vestido. Tu pareja es un acompañante en tu vida, no un mandamás que dicta quién es válido y quién no para ser tu amigo.

En serio, los celos nunca son buenos. Jamás. Los celos llevan a ser controladores y os aseguro que una persona controladora es lo último que querréis en vuestras vidas. Huid de las personas que os vigilan vuestras conversaciones de Whatsapp, vuestra última conexión, a quién agregáis en Facebook o con quién interactuáis por Twitter. No es sano.

Una relación ha de basarse en la confianza y el respeto mutuo, en la libertad de poder expresaros sin miedo, en no tener que ocultarle al otro nada por miedo a un enfado, en poder disponer de vuestro espacio sin agobios. Eso es una relación. Se trata de caminar y crecer juntos, sin cortar las alas a la otra persona, de apoyaros, de ayudaros, de hacerle ver que estáis ahí en lo bueno y en lo malo. De ser felices juntos y por separado. De ser dos individuos diferenciados que se complementan porque quieren, sin obligarse.

Ojalá algún día el universo entienda que la felicidad la deben hallar primero en ellos mismos y, si no sabéis por qué, otro día os lo cuento. Sed felices.

~

A veces tienes un destino, una meta, ahí delante, la ves clara. O quieres verla clara. Querer llegar a algo, tenerlo claro, o querer tenerlo claro, pero que mientras se te crucen mil cosas más por delante.
Estudios, trabajo, padres, madres, jefes, compañeros, parejas... Qué más da. Pero tú lo ves ahí, ves esa cosita brillante que te dice que está ahí, que hace que sientas un cosquilleo en el estómago, por amor, por amor a un futuro que quieres, por amor a ti mismo y a lo que más deseas.
Llegar a un punto en el que dices "o esto o nada". No importa lo que has estudiado, para lo que te has estado formando todos estos años. Sabías que ese no era el destino cuando empezaste, sabías que había algo por descubrir. Y lo descubriste, y con ello descubriste lo difícil que es aparecer ahí, ser alguien reconocido y mantenerte. En ese pequeño mundillo, minúsculo, pero que a ti te encanta, que ves con admiración y deseas entrar en él como sea, a cabezazos si hace falta.
Y cada vez conoces más, te adentras más, hay más técnicas, más colores, más estilos, más mezclas, más formas, más... más personas que ya están ahí. Y ves las que están sólo por diversión, y aquellos afortunados que convirtieron su diversión en su trabajo. Y eso es lo que quiero, quiero llegar hasta ahí.
Con poca ayuda, o ninguna, pero con mucho tiempo por delante, aunque estoy impaciente. Lo necesito, lo quiero, me llama, me atrae, me cautiva cada vez que descubro algo nuevo o que redescubro y entiendo mejor lo antiguo.

Por ahora, todo se basa en dinero. Dinero para herramientas, materiales, cursos... y tiempo para ponerlo todo en marcha. Y espacio. Y ganas, que no me faltan.
Mi límite es el final de este año. Para finales quiero tener proyectos hechos, que Laired avance hacia donde quiero y, con suerte, algún encargo, me conformo con uno pequeñito. Ya probé con las agendas y ¡sé que funciona! Que alguien te escriba después de un encargo que te cuesta tantísimo esfuerzo hacer y por el cual no ganas ni un mísero céntimo, es el mayor pago que me han podido dar. Sé que puedo hacer más cosas, tengo las ideas, apuntadas, las listas de deseos en todas las webs de materiales donde pretendo comprar... y prioridades. Enamorarte de tu trabajo es lo mejor que puede pasarte en esa faceta, aunque yo me he enamorado antes de que sea un trabajo. Pasito a pasito, ya nos veremos.

Alegre, alegre, alegre.

La vida es sólo un sueño.

Tener clase a las 15:00.

Quizá no parezca lo más apetecible y, en realidad, no lo es.
Te levantas sin despertador, eso es verdad, pero luego ves que se te ha pegado el tiempo al culo. Limpiar el baño, limpiar el terrario de los jerbos, jugar un rato con ellos, que también se lo merecen, jugar con la perra, darle de comer, sacarla, ordenar la cocina, plancharte el pelo, barrer el suelo, poner una lavadora, tender la ropa, tirarte de los pelos al ver cómo está el estudio... Y mientras tanto, grupos de Whatsapp que suenan sin parar, con tonterías o con perros que están al borde de la muerte, a todas horas. Y los grupos de Facebook también, porque los trabajos a entregar y a exponer de la universidad se acumulan antes de Navidad. Y ahí estamos, como una mujer multifunción haciendo frente a todo a la vez, y sin equivocarte, que hay muchas cosas en juego -desde despintar tu camiseta favorita hasta salvar una vida-.

Y te dan las 14:00 y tú sigues limpiando el baño porque te has entretenido jugando con los jerbos y haciéndoles fotos, porque son muy adorables. Y no te da tiempo. Cambiarte rápido de ropa -no puedes ir por la vida siempre con ropa de maruja-, hacer algo aún más rápido de comer, que el horno escupa humo cuando vuelves a entrar a la cocina porque te has pasado de tiempo ordenando tu agenda, pero ahí está el resultado, comestible. Y comes rápido, mirando el reloj a cada minuto, porque sabes que hay tráfico y no vas a llegar a tiempo a clase. Engulles más que comes, dejas comida en el plato porque el agobio te cierra el estómago, y te levantas, te lavas los dientes, vas recogiendo cosas por allí donde pasas hasta completar el mamotreto que te llevas a clase, un beso de despedida, las llaves, y cierras la puerta.

Abro el coche y me coloco bien el asiento. Al lado, el último disco de Sidonie. Gafas de sol y música encendida, vamos allá.
Por primera vez en el día me doy cuenta de que no hay muchas nubes, está soleado y un señor mayor, vestido con una camisa antigua y sin mangas me saluda al pasar por su lado.
Vivo en un sitio apartado, una especie de mini pueblo alejado de la civilización real, pero me encanta. Paso por delante del colegio, ya vacío, sus badenes y la gran rotonda, tan estúpida ahí en medio, que nunca regula nada porque por allí no pasa nadie. Y su cuestecita, y otra rotonda, y esa carretera estrecha que te abre mil lugares. Me gusta este sitio y sonrío feliz.
Voy cantando todo el camino, con la voz más ronca que me recuerdo, sin llegar a ningún tono, aún peor que de costumbre. Y me fijo y nadie canta en los otros coches, visten caras serias. La gran mayoría de ellos están volviendo a casa, llevan niños en el asiento de atrás, y no son felices. Y yo, aunque me queje, soy feliz yendo a la Universidad, a aguantar a un profesor que tiene mucho que enseñar pero que se cansó hace tiempo, a hacer trabajos que no me sirven para nada, y a escribir esto.

Porque tener clase a las 15:00 también puede darte alegrías.
Porque no hay nada que la buena música no pueda arreglar.
Porque un día de mierda se puede arreglar. Y ya está.

Vivir en Comunidad: El Bricomaniaco.

A petición de la preciosa Buhonera, voy a escribir mi entrada de hoy. He pensado que puede dar lugar a algún que otro capítulo, pero ya sabéis cómo soy con las "sagas". Por lo pronto, os dejo el primero:

La gran mayoría de quienes me leéis, vivís en un piso. Vivir en un piso implica ciertas cosas y, entre ellas, la más molesta de todos -casi siempre- son los vecinos.

Vecinos...

Vecinos hay de muchas clases. Están aquellos que sabes que existen pero que nunca ves. Están los ruidosos, los que siempre tienen visita, los que se quedan hablando en el rellano, los que dejan la basura colgada de la puerta, los sexualmente escandalosos y, como en el caso del que os escribo hoy, los bricomaniacos.

Los vecinos bricomaniacos no abundan demasiado en las comunidades hoy en día. La gente no tiene tiempo libre y, el poco que tienen, lo invierten en ver la televisión o en mirar chorradas por Internet -triste, pero cierto-. Pero, pero, ¡¡pero!! ¡¡Cómo no!! ¿A quién le iba a tocar un vecino bricomaniaco si no es a mí? Porque, en la comunidad en la que vivo, creo que se dejaron a algunos pacientes del psiquiátrico, olvidados. Y aquí estoy, día tras día, desde hace 5 meses y 13 días, aguantando como puedo las diferentes pruebas que supone convivir con mis vecinos de bloque.

Así que, a lo que iba. Mi vecino bricomaniaco. Algunos os lo estaréis imaginando ya: un hombre de unos 35 años, manitas, fortachón, con barbita -pensar esto es inevitable- y que, más o menos, taladra siempre a la misma hora y respetando el sueño y descanso de los vecinos.
Pues no. En absoluto. Este hombre rondará los 70-80 años -soy malísima para acertar con la edad de la gente-, es un abuelito enclenque, canoso, estrecho, es... es como te imaginarías al Capitán América de viejito cuando era un tirillas. Algo así.

Pues este señor es el bricomaniaco de mi edificio. Además, por supuesto, tengo la suerte -aaajajajaja... matadme- de vivir justo debajo suya. Y, para que la cosa mejore, los suelos y techos de este edificio parecen estar hechos con papel de fumar -o eso o mi vecino de al lado murió hace unos meses, porque no se le escucha y tenemos el salón pared con pared-.

El señor bricomaniaco no es aficionado a la carpintería. Es adicto. Aunque, si soy sincera, creo que no es carpintería lo que hace, mi idea es que está haciendo un colador inmenso, gigante, enormérrimo. Si no, no lo entiendo. Este hombre, ahí donde se le ve como un ancianito indefenso, está armado. Armado con su taladro.
Su vida es taladrar. No sé qué taladra. No sé por qué. No sé quién limpia toda la suciedad que tiene que tener en esa casa de tanto taladrar. Pero él taladra. Taladra los lunes, los martes, los miércoles, los jueves, los viernes, los sábados y los domingos. Su rango horario para taladrar va desde las 7 de la mañana hasta las 23:30 de la noche, depende de cómo le dé el día.
Taladra en el dormitorio grande, taladra en el salón, taladra en el pasillo, taladra en otro dormitorio... Él taladra.
A veces no taladra. Hay veces, muy pocas, en las que suena un golpe seco en el suelo. Y nada más hasta el día siguiente. No sé si es que tira el taladro al suelo cuando se cansa o si, con el éxtasis que le tiene que producir su labor, se termina desmayando y ese sonido es su cabeza de viejo loco chocando contra el suelo. No lo sé.
En ocasiones también martillea, o se dedica a hacer ruidos en el suelo como si diera con un martillo de goma en él. Pero esas cosas no le producen tanto placer como el taladro.

Una de las cosas que más me intrigan de este hombre es qué está haciendo ahí arriba. Realmente siento una tremenda curiosidad por saberlo. He pensado en subir a preguntarle, pero me da miedo que me taladre a mí también.
Además, como dato, las pocas veces que le veo salir y entrar del edificio, es para ir a hacer la compra. Que pensaréis, hombre, normal, el hombre tendrá que comer. Pero, ¡no! Nunca le veo con bolsas de comida. ¿Sabéis que trae cuando viene de comprar? ¡¡TALADROS!! Jajajajajaja... no, hombre no. Trae agua. Siempre. Agua. Garrafas de estas de 5 litros de agua de la marca más barata -que es la que compro yo, 56 céntimos la garrafa, me parece-. Y ahí va él, cargado con sus dos o tres garrafas de agua, como un loco. ¡¡Venga agua pa'rriba!!

Pero, ¿qué come? ¿Qué taladra? ¿Por qué taladra? ¿Qué son esos golpes?
Esas son incógnitas que creo que nunca sabré. Se aceptan propuestas en los comentarios. Gracias.

P.D.: Por supuestísimo está taladrando mientras escribo esto, no os vayáis a creer que descansa el hombre...

Alegre, alegre, alegre.

La vida es solo un sueño.

Cosas de argentinos: Vocabulario.

Después de tanto tiempo, la segunda parte de “Cosas de argentinos” ha llegado. Antes que nada, quiero disculparme si hay palabras que también se dicen aquí, pero yo, desde luego, jamás las había escuchado. Voy a dividirlo en dos partes: insulto y comida. Me dejo cosas fuera (como la canción de cumpleaños y más palabras) pero quizá lo desarrolle en una tercera entrega. Allá vamos.

Insultos.

No es nada nuevo que en América del Sur los insultos no se parecen casi en nada a los que tenemos aquí. Y es cierto. Es más, podrían insultarnos y ni siquiera nos daríamos cuenta. Hay muchos que ya conocemos de sobra, pero os traigo un surtido variadito de insultos que he ido aprendiendo en estos meses:

-Boludo. Ya lo conocemos todos. Cualquier persona que alguna vez ha imitado el acento argentino ha sido con un “¡che, boludo!”. No sé por qué, este insulto me hace realmente mucha gracia cuando es mi suegra la que se lo dice a mi pareja, vete tú a saber.

-Trolo, trolazo, puto y putazo. Todos vienen a significar más o menos lo mismo: marica. Me hace especial gracia la de “trolazo”, porque aquí, un trolazo, es una mentira muy gorda, o también podría ser estos troll que nos encontramos en los juegos online, pero en plan máster supremo, ya.

-Poronga. Esta es buena. Es MUY buena. No sé muy bien en qué sentido se usa, así que si algún argentino avispado quiere iluminarme con su sabiduría, que me lo escriba. Según mi chico es, palabras textuales, “la picha del caballo”. Yo, la verdad, es que me descojono cuando lo escucho, es inevitable. Y no puedo entender el contexto en el que cabe esto. *Edito: he buscado como una buena bloggera por internet, y se refieren a la polla, en general -lo iba a decir finamente, pero para qué andarnos con rodeos-.

-Culeao. Básicamente, nuestro equivalente sería un “que te den por culo”, o algo similar.

-Sorete. Esta creo que es mi palabra favorita, en serio. Significa truño, pero es que me parece hasta adorable llamarle sorete. Esta es de esas que creo que también se utiliza por aquí, pero no estoy muy segura. En mi entorno, por lo menos, nunca la he escuchado.

-Conchudo, pelotudo. Sería como un “gilipollas” de aquí, basicamente.

-De prepo. Es nuestro “por cojones”.

-Salame. Es la más flojita de todas, pero si nos la dicen no nos enteraríamos de nada. Significa tonto, lento.

Comida.

Hay muchos platos a los que llaman de otra forma, o que aquí no los hacemos, pero quiero empezar con una cosa que me hizo quedarme en plan “¿qué?”.

Un día, la madre de mi chico nos había traído puchero y, al ir a comérnoslo, todo fue un poco raro. Más o menos se hacen igual, pero claro, hay una diferencia. Yo calenté el puchero y, cuando llegó mi chico, me dijo “¿vamos a comer sopa?” y le contesté “no, estoy calentando el puchero de tu madre”. Y siguió mirándome extrañado. ¿La diferencia? Para él, el “puchero” no es el caldo con todas sus cositas, no... Si no las patatas cocidas con la carne y la verdura, que se machacan en plan puré y ala, a comer -o que él las machaca en plan puré-.

El caldo del puchero va a parte y no es puchero, es sopa. Claro, yo me dediqué a mirarle con cara rara durante toda la comida, cada cual con su plato de “puchero” a su estilo. Aún no sé si realmente es que él es más rarito que nadie o si en argentina es realmente así, pero para mí sigue siendo raro. Ah, y, por supuesto, la sopa para mí es la típica sopa que puede ser lo del puchero, pero que te la tomas por la noche en invierno para entrar en calor y lleva fideos o letras en nuestra querida sopa de letras.

Con eso salto a otra cosa, los fideos. ¿Qué les pasa a los argentinos con la pasta? La verdad es que no tengo ni idea, pero también es algo que me deja con cara de tonta.

La situación era la normal, una conversación sobre qué íbamos a hacer de comer. Él me dijo “¿hacemos fideos?” y yo me quedé con cara de estúpida diciéndole “pero si no hay sopa. Podemos hacer macarrones”. Y me contestó plácidamente con un “pues eso, fideos”.

“¿¡¿¡CÓMO QUE FIDEOS!?!? ¡¡LOS MACARRONES NO SON FIDEOS!! ¡¡LOS FIDEOS SON FIDEOS!!”.

No lo entendía, y creo que ya me da la razón pero un poco como a las locas. Para ellos, cualquier tipo de pasta -no rellena- son fideos. Los macarrones, los spaguettis, los tallarines, las babetas, los fideos... ¡¡Todo son fideos!! Eso no, eso si que no lo permito. Lo siento, pero no es lo mismo hacer spaguettis, que macarrones, que fideos de verdad.

Otra palabra de comida que fue la primera que escuché de él fue “panqueque”. Nunca la había escuchado y creía que se refería a los pancakes americanos, solo que pronunciado de aquella manera. ¡Pero no! Los panqueques son un dulce argentino bastante sencillo, que consiste en crêpes rellenas de dulce de leche. ¡¡Dulce de leche!! Cosa que tampoco había oído nunca -lo siento, no me gusta el dulce-. Es una especie de crema pastosa muy, muy, muy dulce, que se hace con leche -tampoco hay que ser un lince para averiguarlo-.

Otra de las palabras que me dejó con cara de idiota terrible fue otro dulce, las facturas. Claro, imaginaos: Yo llego a casa de mis suegros, donde están ellos, su hija y los padres de mi suegro. Creo que incluso había más gente, no me acuerdo. El caso, que recién los conozco, nos dicen “hemos traído facturas, en la cocina están”. Y yo con cara de “¿eing? ¿Facturas?”. Me quedé pensando que a lo mejor tenían un negocio que mi chico revisaba, o yo que sé. Y como son tan educados conmigo, pues me habrían metido en el ajo para que no me sintiera desplazada. Fuimos a la cocina y lo entendí. ¡¡Facturas!! ¡¡Más dulces!! Son una especie de bollitos rellenos de crema o dulce de leche -si por los argentinos fuera, le pondrían dulce de leche hasta a los macarrones. O a los fideos-.

La última cosa que voy a meter en este apartado es el choclo. Este lo descubrí por mí misma, y fue de los primeros. Todo fue porque, investigando sobre el mejor sustrato para los jerbos -unos roedores muy simpáticos que tengo- en una página ponían que lo mejor era el que estaba hecho a base de choclo. Claro, me quedé un poco patidifusa. ¿Dónde puñetas encuentro yo eso? Pero internet es mágico y me descubrió que el choclo, es el maíz. Semanas más tarde, comiendo con el abuelo de mi chico en un restaurante, se pidió unos canelones de choclo y yo me sentí orgullosa de mí misma por entenderlo y no tener que preguntar.

Y hasta aquí la lección de hoy. Hay muchas más palabras, más comidas, más insultos y más de todo, pero ya me ha quedado bastante larga como para haceros leer más. Un saludo y, ¡usad los comentarios para ilustrarme con vuestra sabiduría!

Alegre, alegre, alegre.

La vida es solo un sueño.

Raza VS Mestizo

Cuando decides que tu vida la quieres compartir con un animalito.

Cuando decides que ese animalito será un perro.

Cuando te metes en el mundo animal y buscas, buscas, y buscas.

Cuando te das cuenta de que a la gente se le ha ido la cabeza.

Como muchos sabréis, llevo metida en el mundo de las adopciones desde los 16 años. Con 18 me metí de voluntaria en una protectora. Con 19 me fui. Entre medio y en adelante, he acogido a 6 perros, he participado en varios rescates, he adoptado a otro, y he acogido a un gato. Cada cual el tiempo que me ha sido posible.

Cuando te metes en este mundo, crees que todo va a ser maravilloso. Que todos están ahí por los animales y que las diferencias personales se dejan a un lado, pero no.

Hoy, como tema central, como base a mi entrada, y como crítica eterna, Raza VS Mestizo. Es uno de los grandes problemas del mundo “animalista”.

Has decidido que quieres un perro en tu vida. Te planteas comprar uno, lo normal, pero luego recuerdas aquellas fotos que viste en el Facebook de un perrito sin hogar, tantas y tantas protectoras pidiendo donativos, perros en perreras en malísimas condiciones. Decides adoptar.

Decides adoptar y se abre ante ti un mundo nuevo en el que, a veces, piensas que no deberías haber entrado.

Comienzas tu búsqueda. Una infinidad de perros de todos los tamaños, edad y colores. Unos se envían, otros no. Unos son de protectoras, otros de particulares. Unos están sanos, otros tienen alguna enfermedad. Unos son de raza, otros mestizos.

¿Mestizo o de raza? ¿Pequeño, mediano o grande? ¿Cachorro, adulto o viejo? ¿Blanco, marrón, negro, atigrado...?

Cuantísima variedad, y a todos les hace falta una casa.

Buceando encuentras un Beagle. ¡¡UN BEAGLE!! Pero qué bonito que es. Mira qué orejas. Mira que cara de bonachón. Míralo que guapo. Voy a preg-... Un segundo. Cientos de interacciones de personas dispuestas a adoptarle. Y muchos “animalistas” con su cantar: “claro, como es de raza...”, “como abundan la gente que quiere adoptar un animal, ¡¡se vaciarán las protectoras!!”, “buscan ahorrarse el dinero que les cuesta en las tiendas y sólo quieren uno de esta raza”.

Ups. Ahora me siento mal por haberme fijado en uno de raza. Voy a seguir mirando...

¡¡Qué precioso cachorrito blanco!! ¿Cuánto crecerá? ¿Sabéis el cruce de raza?

Y vuelven: “los cachorros siempre salen rápido...”, “claro, pero por el negro no pregunta nadie”.

Y, cuando no se sabe el cruce ni el futuro tamaño, y la gente pide uno pequeño “qué más da el tamaño del perro, eso no importa”.

Bueno... a mí si me importa. Mi casa es pequeña, no puedo meter un mastín.

Estas cosas, que son sólo un ejemplo, frenan muchas adopciones y a muchos posibles adoptantes que, ante la falta de educación de terceros, optan por irse a una tienda o, en el mejor de los casos, a un criadero responsable, y comprarse el animalito. Y pasar de soportar a los soplapollas que no hacen más que criticar.

Cada vez me da más asco pertenecer a ése sector que se preocupa por los animales abandonados, y cada vez hago menos, porque la gente frena mis ganas.

Porque querer un perro de raza no es un crimen. El crimen es abandonarlos.

Porque no hay que castigar al que pregunta, si no al que devuelve porque creció más de lo esperado.

Porque todos se merecen un hogar, y nosotros nos merecemos poder escoger.

Porque el libro de los gustos está en blanco, y no tienes que juzgar los del resto.

Porque, ante todo, no importa nada, si lo que estás salvando es una vida.

Porque a mí nunca me han aplaudido ni felicitado por salvar ni a uno de raza ni a un mestizo. Porque todos merecen ser salvados, sin distinciones.

Porque me repugna la gente de corazón negro que sólo está para criticar cuando alguien está haciendo algo bueno. Quitaos de la cabeza la nomenclatura de raza o mestizo. Son perros, y mientras sean adopciones responsables, lo que ponga en la cartilla está de menos.

Porque a los de raza también se les abandona, se les maltrata, se les usa y abusan de ellos. Y no se merecen menos.

Alegre, alegre, alegre.

La vida es solo un sueño.